***

Сыр оказался не вкусным. Даже противным. Хотя и с плесенью.
Он его надкусил. И выплюнул.
Потом дал попробовать жене.
Угостил друзей.
Теперь у него нет друзей.
И жена от него ушла.
Мыши заходят к нему из жалости.
С огромным трудом ему пока ещё удается оставить свободным от депрессии тот махонький кусочек собственных внутренностей, в который так хочет заселиться «последняя капля»…
А тут ещё эта дурррацкая, дебильная её песня, которая звучит теперь из всех окон и каждой подворотни!!!
Мораль. Мы в ответе за песню, если кушаем сыр.

***
Он был гениальным поэтом.
Он писал удивительные стихи.
Его уже даже начали изучать в начальной школе.
Она была.
Она знала почти все его произведения наизусть.
Но больше всего она любила то самое, из очень раннего, из малоизвестного, написанного белилами на асфальте.
«Валечка, я люблю тебя больше жизни!»

***
Дело было так.
С первой – я читал Зощенко, а она ела эклеры.
Со второй – я ел пельмени, а она читала Коэльо.
С третьей было сложнее. Мы голодали. И читали одну толстую книгу на двоих.
С четвёртой, слава Богу, всё «устаканилось». Едим разное. И в разное время. И читаем разные книги.
Иногда, правда, мы балуем друг дружку.
Она меня угощает эклерами.
Я ей читаю вслух Зощенко.