Тихая песня, в ладонях согретая.
С запахом яблока. Спелая, спетая.
Светлая песенка, песенка летняя.
Не безнадёжная. И не последняя.

Юноша хрупкий со взором погасшим
мнёт стебелёк у нарцисса вчерашнего.
Пушкин ему одному улыбается.
Скоро она, несомненно, появится.

Где-то, плечами пожав удивлённо,
снимет перчатки хирург утомлённый.
Сладко затянется. И за спасённого
выпьет полтинничек неразведённого.

Воздух последний смакуют по крохе
отяжелевшие жадные лёгкие.
Новых не будет русалкам поклонников.
Выйдут живыми под небо подводники.

Пуля летит беззаботною пташечкой
мимо виска с не седою кудряшечкой.
Вылет задержан во мглу бесконечную
незапланированною осечкою.

В розовом небе, покинутом грозами,
крутится-вертится шар Земной розовый.
Не очерню жизнерадостной цветности —
хамелеоном исчезну с поверхности…

1 апреля 2002