«Бабушка, а мы все умрем?!»
(внучек)
Жила-была Смерть-Смертушка. И решила она помереть. Потужилась-попыжилась. Ничегошеньки у неё не получилося. Одна она была на весь Свет Белый. Посему другой такой же для себя не дождаться ей было никак.
«Да что же энто такоё, люди добры?! – запричитала тогда Смертушка. – Тышши лет ведь работала я! Ни праздников тебе, ни выходных! Неужто мне самой и помереть таперича спокойнёхонько нельзя?!»
Обиделась она. Закрылась у себя в домике на тяжёлый засов. Шторы задёрнула. Телефоны-телефаксы отключила. Уши ватой заткнула. Села в уголок. И губки надула. Обиделась…
И что тута началося!
Уже через сутки-другие толпы людей домишко её окружили. Бабки-дедки приковыляли. Солдатики с войн разных понаехали. Писатели-поэты, которым 33 да 37 ужо сполнилось, тоже к ней пришли. Да и всякого другого люда со Света Белого видимо-невидимо собралось. И все они Смерть-Смертушку выйти просить стали.
Но не вышла к ним Костлявая. Даже голос не подала.
Мимо Самый Главный Генерал проезжал. «Что вы, блин, – гаркнул, – упрашиваете её?! Давайте, я своих молодцев-спецназовцов пришлю! Быстро они её, старую, из дома-то выкурят! А то можно и из пушки-гаубицы ка-а-ак пульнуть по хибаре её! Живо выскочит!»
«Не-е-ет, – ответил ему один Старичок Седенький, надобно всё по-доброму решить. А то ведь она может и кого надо и кого не надо посетить-то. Всей планетушке нашей горемычной может лихо горькое принести. Нет. Надобно по доброму с ей …»
Сплюнул сквозь зубы Генерал, махнул рукой и укатил по своим делам генеральским. Молодым ещё он был. Горячим.
От самоубийц делегация приходила. С петлями на шеях. С предсмертными письмами в руках. Не открыла двери им Смертушка.
Убийцы наёмные взятку ей неслыханную в щель под дверью просовывали. Но и их не удостоила Смерть ответом. В форточку вышвырнула деньги грязные.
А народу-то округ всё больше и больше становилось! Слёзы все льют. Горюют. Да и как тута не заплакать?! Жизнь-то кончилась, а Смерть не пришла. Куды деваться?!
Городок палаточный раскинули. Очередь зачем-то организовали. По номерам на ладонях переклички каждое утро устраивать стали …
Время шло.
Уже целый Город вокруг Смерти вырос. Даже название ему жители дали. Нью-Некрополь. Во как. Да только какой же энто Некрополь, ежели все бессмертные ходят? Неправильное название. Хотя, вроде как, и неживые все…
Н-н-да-а … Ерунда какая-то получилась …
А где Город тот, внучек мой ненаглядный, дружочек мой неоценённый, неведомо мне. Но, говорят, скоро узнаю. Одна надёжа – образумится к тому времени Смерть-Смертушка. Выйдет к людям-то, нас покинувшим, успокоит их наконец-то …
Так-то вот …
Ну, спи, спи! Позднёхонько ужо. А завтрева – в садик тебе. Спи.
Дай-ка я тебя ещё разочек поцелую …
1996