Мне приснился горизонт.
Просто чёрная черта.
За чертой не разобрать
ни черта.
Перед ней же ясно всё:
вот — мой дом, жена и дочь.
А вот это — я иду.
Явно прочь.

Прочь от скуки.
Приближаюсь к той черте.
Руки — в брюки.
И гитара — на плече.
Взгляд растерян —
видно, есть о чём жалеть.
Шаг уверен —
есть в конце пути что спеть.

Но, пожалуй, хватит врать.
Сон был вовсе не такой.
Надо ж так насочинять…
Боже мой!
Правда, снился горизонт.
Просто чёрная черта.
За чертой не разобрать
ни черта.

Но на этой
стороне загадок нет.
Вот — котлеты
ты мне жаришь на обед.
Я ж скучаю —
пальцем дёргаю струну.
Вряд ли знаем
что-нибудь мы про черту.

Не ищите скрытый смысл
в этих ломаных строках.
Я придумал эти сны
просто так.
Просто мучился в тоске,
сигаретками дымя.
Просто худо было мне
без тебя…

1987