брату

Во поле распятие стояло.
В поле неучтённое стояло.
Но людей не смущало
и ворон не стращало.

В жаркие деньки в его тенёчке,
постелив под попочки платочки,
девки красные до ночки
пели и плели веночки.

Проезжая мимо, трактористы,
одухотворённы и плечисты,
даже скорость сбавляли
и сигнал подавали.

Как-то утром, первого апреля,
в пятницу, да на страстной неделе,
баба в поле, потея,
родила дуралея.

С той поры на каждый день рожденья
с раннего утра до потемненья
безнадежно и тяжко
плакал бедный дурашка.

Пролетело тридцать три годочка,
проревел он тридцать три разочка.
А потом вдруг пропал он.
Без следа сгинул, канул.

Год спустя с его исчезновенья,
в день очередного Воскресенья
вышло всё населенье
в поле для развлеченья.

Только хоровод не получился:
кто-то замер, кто-то оступился,
кто-то перекрестился,
кто-то выматерился.

А всё дело в том, что на распятом,
на распятом кем-то и когда-то,
появилась бумажка:
«Это — я. Ваш дурашка».

1995