Возьми мои руки. Скрести их на шее.
А хочешь — неси их, как крест, на плечах.
Но только не верь мне. Ведь если поверишь —
распятою будешь на этих руках.

Вонзятся гвозди острые,
хранённые в несказанном,
от слёз ревевшей совести
не заржавевшие,
точёные на камне том,
что у меня за пазухой.
Вот только жаль, поранюсь сам,
прибив тебя к себе.

Не в хлебе едином, не в слове, не в деле,
не в правде, не в водке искал я покой.
Хотел лишь погреться скорлупкою тела
в постели с чужою и голой душой.

Ты веришь в Воскресение.
А я — в Страстную Пятницу.
И вижу в снах иудовский
тринадцатый портрет.
Но если лик тот наяву
вдруг пред тобою явится,
тогда поминки справь по мне
на тридцать те монет.

Возьми мои руки. Скрести их на шее.
А хочешь — неси их, как крест, на плечах.
Но только не верь мне. Ведь если поверишь —
распятою будешь на этих руках…

1991