Я, наверное, умру рано,
как и многие в наш век чудный.
Правда, нет пока большой раны,
так её ж не получить трудно.

Вдруг исчезнет тот, кто так нужен,
иль с победным враг пройдёт маршем,
или друг предаст — ещё хуже.
О тебе и говорить страшно…

Или подлость кровь сосать станет,
ткнувшись в сердце мордою крысьей.
Иль почтовый ящик вновь сдавит
грудь отсутствием твоих писем.

Иль отравит кто кусок хлеба —
и такое может быть тоже.
Иль, в конце концов, — кирпич с неба,
как сказала б ты: «Не дай, Боже!»

Это можно всё в наш век милый
получить за просто так, даром,
и в лицо, и в душу, и в спину…
Так что вряд ли стану я старым.

1987