Кто-то, видя с каким нахальством
скачут по полю струнному пальцы,
заминировал снова вальсом,
новым вальсом, гитару мою.
Но я выдержал роль сапёра,
разминировав мины в минорах,
и, оставшись живым и здоровым,
обезвреженный вальс пою.

Часто я обращался к смерти —
сто раз в песнях и раз в конверте.
Даже совестно мне, поверьте,
оставаться живым столько лет.
Смерть не хочет меня, как поэта,
удостоить досрочным ответом.
Видно, многие просят об этом,
или я для неё — не поэт.

До повторов мне нету дела —
не устрою я беспредела
в снятом номере «Англетера»,
выиграв с дюжину уличных драк.
И не лягу Маратом в ванну.
И под поезд не брошусь Анной.
Как-нибудь я иначе кану.
Но пока не придумал — как…

1993