Хронический поэт - Алексей Жидков

Не зная меры, сил не рассчитав,
я перепел, как будто перепил.
Утратив веру, я не снял креста.
Выходит, я его переносил.

Сбивая пыль с окоченевших струн,
в пустую деку наливая звук,
вчерашней песней нынче поутру
опохмеляюсь из дрожащих рук.

На миг слетите, ангелы,
с того на этот свет.
Пускай увидит ангелов
хронический поэт.
Быть может, что-то новое
напишет он потом
от ангельского крылышка
потерянным пером.

Не прекращая на меня атак,
воюет совесть. Но не стану я
в рубашке белой, словно белый флаг,
вывешивать, сдаваясь, сам себя.

Лежат так близко чистые листы,
курок взведён, и вижу их в прицел.
Но всю обойму песен холостых
я бесполезно выпускаю в цель.

Продав полжизни, смерти не купил
и потерял вдруг всякий интерес
к тому, чтоб строить кооператив
на пустыре засиженных небес.

1992